Feeds:
Entradas
Comentarios

 La poesía es nuestra forma de interpretar la realidad, convivir con ella y manejarla, es un bálsamo, pero a la vez también construye realidades. Y es que tiene su faceta reivindicativa y de resistencia, es crítica, es un territorio que no admite tragarse las verdades oficiales, es reflexión también y toma de conciencia, además de búsqueda de la armonía y la belleza con mayúsculas. Para todo eso, que es lo intrínsecamente humano, sirve la poesía. No hay una manifestación más humana que la poesía, forma parte de nosotros mismos, de nuestra existencia, si queremos tener una existencia despierta.

Raquel Lanseros

————————————-

————————————-

Muchas veces me interesan las atmósferas también, me interesa todo eso que en su primera impresión no está hecho de palabras y en donde las palabras reflejan también físicamente esa condición, que las palabras puedan absorber esa necesidad de expresión que hay en la realidad; la expresión hambre de realidad me gusta porque yo siento que de alguna manera la poesía es un hambre de realidad

Luis Cortés Bargalló

————————————-

————————————-

Para escribir poesía o hay que ser muy inconsciente o tener mucho coraje porque en primera instancia la poesía es dialogar con uno mismo, y que eso tenga sentido en algún lugar es una locura, es pedir mucho en el mundo de hoy.

Lluis Solà

————————————-

————————————-

Para mucha gente esta primera sensación de elevación, de pureza, se produce con la poesía, que nos eleva por encima de la red trivial de circunstancias, que son nuestro pan de cada día y nuestra cárcel. Esa elevación es una experiencia humana básica, de la que la poesía es una de las principales herramientas. Por eso es, no solo necesaria, sino inmortal.

Adam Zagajewski

————————————-

————————————-

La poesía es un lenguaje especial que viene del tiempo eterno y viejo; es el mismo lenguaje del griego Safo, pero también de los chinos. Pero no es un regalo gratuito, se debe preparar para entender tu propia sensibilidad; y eso es una cosa que molesta, eso te ayuda a exponer tu sensibilidad; que hacerlo no es fácil, es una cosa del interior, que las mismas palabras son impropias para exponer esa sensibilidad […] La poesía no proviene de la sensibilidad urgente, sino del tiempo largo que está en búsqueda de la compasión, la amistad y la complicidad con los otros.

Dinu Flmand

————————————-

————————————-

La poesía es el centro del mandala, la espiral siempre presente, la esencia. Atraviesa todo.

Camila Urioste

————————————-

————————————-

 

 

Anuncios

Aquí seguimos

Origen: Aquí seguimos

Aquí seguimos

 

Ha pasado mucho tiempo

incontables lágrimas,

latidos, canciones, gritos

miles de puños en alto

millones de almas enlazadas.

Han pasado tres años

más de cien responsables

“responsables”

miles de huesos encontrados

[¿quiénes son…? ¿a quién llorarle?]

millones de páginas escritas

cientos de millones de mentiras, versiones

intentos por hacernos claudicar

por unos cuantos mezquinos, traidores, criminales.

Ellos, los pocos… los de siempre.

Pero acá estamos

también los de siempre

sumando cada día

sueños y afanes de presencia.

Somos 43 ilusiones

43 ganas de vivir

43 deseos de crecer, amar, soñar.

Somos 43 amantes,

43 flores en el campo,

43 semillas y frutos

Somos 43 vidas que renacerán

43 comienzos de lucha

43 futuros en vanguardia.

Y aquí seguimos, esperándolos,

a los estudiantes de Ayotzinapa

a los miles de desaparecidos

luchando por su regreso

por la justicia, por la memoria,

con la certeza que volverán.

Somos millones…

con el corazón henchido de amor

y el 43 tatuado en la Patria…

 

Soñé con tu sombra

Soñé con tu sombra
que iba delante de mí
rotunda y sin parar
abriéndose paso
entre los destellos neón.

Soñé con tu sombra
tus movimientos tenues
pero telúricos y sincopados
a la vista abrasadores
cual aleteo de mariposa.

Soñé con tu sombra
omnipresente, ruidosa
inundaba los sentidos
y creaba en mis huesos
los deseos más anodinos.

Soñé con tu sombra
en medio del parque
en que cayó la noche

y apagaron las luces
y te fuiste, veleidosa
de mi mundo clandestino.

Mácrom

sin-tituo

Mañana

Mujer
de muchas dimensiones
y miradas
de versos, flores
rocío corriendo por la piel
encrucijadas
savia cósmica
espinas entramadas.

Mujer
de silencios
hojas sueltas
terremotos, eclipses
mascaradas
cenit lunar
campo volcánico
mar y hiel azucarada.

Mujer
albina y áurea
llena de miel
oscuridad
total veneno
cántaro de sangre
opio y religión
salvaguarda.

Mujer
que no eres la de hoy
ni la de ayer
ni la de nunca
ni la de siempre

estás aquí

transformando tu nombre en mi mañana.

man-ray-tomorrow

Mañana de Man Ray

poeta inca

“Desearía estar sobrio

Para poder ver claramente

que la lluvia se ha ido.”(J.B)

recuerdos-2

Para mis queridas amigas  y compañeras de estudio del recordado colegio secundario de mujeres “Angélica Palma Roma”

Mis aguas vuelven a encauzarse.

Pescando buñuelos en tardes de chelo

retornan en mi mente

los ficus de joven bosque

remembranzas juveniles, jocundas,

oriundas de abriles;

Pintados en campos de colores párvulo.

Mi jardín aun conserva

el simiente de primaveras

en verdes campos, vestigios aquellos.

El aire que sopla, me trae a la memoria aquellos años

de juventud que aun titila;

deposito de antaño que aun palpita,

en follaje de oro, robledal y brizna.

Siento en mis manos la nieve vieja y el terreno seco.

Se extraviaron palabras con el pasar de prisa.

Recuerdo bien, fue nuestro tiempo un aliado.

Si hubiéramos cruzado la orilla

el mar y sus olas no hubieran desandando el olvido

y la savia de los bosques…

Ver la entrada original 28 palabras más

43… dos años

El país sangrante no sabe de paz.
Solo conoce el olor de miles de cuerpos
pudriéndose en los campos, en las calles
lo salado de unas mejillas empapadas de lágrimas
el deambular de los que buscan
el latir de corazones que esperan.

Dos años no son 330 días.
Son meses de injusticia
Semanas de quebranto
Quincenas de impunidad
Horas de dolor
Minutos interminables de lucha sin descanso
63 millones de segundos de ira
Millones de deudos, miles de desaparecidos,
almas gastadas de llorar.

Y millones de esperanzas de que regresarán
Nuestros 43,
y miles y miles y miles de ausentes más.

14502982_1779119985435626_8090724743150919416_n
(Poema leído en acto conmemorativo de los dos años de la trágica noche de Ayotzinapa. Foto de Jesús González Alcántara).

Es natural que Dios se comunique
con mi melancolía; que comparta
mi pan, mi techo aciago y que me ofrende,
de vez en cuando, un búho, una botella,
una hoja de menta, un libro viejo
escrito sobre un vidrio de colores.

Es natural que llegue sin anuncio,
definido y abierto como un árbol,
y que se instale cerca de la leña
desatada en crujidos ardorosos
sin dirigirme nunca la palabra,
alto y ritual, hermoso como un sable.

Suele irritarme su actitud, la espera
brillante de sus ojos, la implacable
actividad oculta de sus manos
quemadas por dos vírgulas de hierro.
Yo soy un hombre y Él lo sabe. Tengo
arrebatos de hombre, no de insecto,
ni dulzura animal para mis actos
manejados por turbia inteligencia.

Arrojo el vino. Tiro de la mesa
los mendrugos, las moscas, los papeles;
tenso mis antebrazos, crispo el nervio
más hondo, y con rudeza lo fustigo,
lo invito a que se mida con mi angustia
crecida en los confines de su obra.
No responde. Se ubica acomodando
su codo en la madera, y sin testigos,
pulseamos al igual que dos labriegos
en honesta y tristísima disputa.

 

Roberto Themis Speroni
poeta argentino

Sin título