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Aquí seguimos

Origen: Aquí seguimos

Aquí seguimos

 

Ha pasado mucho tiempo

incontables lágrimas,

latidos, canciones, gritos

miles de puños en alto

millones de almas enlazadas.

Han pasado tres años

más de cien responsables

“responsables”

miles de huesos encontrados

[¿quiénes son…? ¿a quién llorarle?]

millones de páginas escritas

cientos de millones de mentiras, versiones

intentos por hacernos claudicar

por unos cuantos mezquinos, traidores, criminales.

Ellos, los pocos… los de siempre.

Pero acá estamos

también los de siempre

sumando cada día

sueños y afanes de presencia.

Somos 43 ilusiones

43 ganas de vivir

43 deseos de crecer, amar, soñar.

Somos 43 amantes,

43 flores en el campo,

43 semillas y frutos

Somos 43 vidas que renacerán

43 comienzos de lucha

43 futuros en vanguardia.

Y aquí seguimos, esperándolos,

a los estudiantes de Ayotzinapa

a los miles de desaparecidos

luchando por su regreso

por la justicia, por la memoria,

con la certeza que volverán.

Somos millones…

con el corazón henchido de amor

y el 43 tatuado en la Patria…

 

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Soñé con tu sombra

Soñé con tu sombra
que iba delante de mí
rotunda y sin parar
abriéndose paso
entre los destellos neón.

Soñé con tu sombra
tus movimientos tenues
pero telúricos y sincopados
a la vista abrasadores
cual aleteo de mariposa.

Soñé con tu sombra
omnipresente, ruidosa
inundaba los sentidos
y creaba en mis huesos
los deseos más anodinos.

Soñé con tu sombra
en medio del parque
en que cayó la noche

y apagaron las luces
y te fuiste, veleidosa
de mi mundo clandestino.

Mácrom

sin-tituo

Mañana

Mujer
de muchas dimensiones
y miradas
de versos, flores
rocío corriendo por la piel
encrucijadas
savia cósmica
espinas entramadas.

Mujer
de silencios
hojas sueltas
terremotos, eclipses
mascaradas
cenit lunar
campo volcánico
mar y hiel azucarada.

Mujer
albina y áurea
llena de miel
oscuridad
total veneno
cántaro de sangre
opio y religión
salvaguarda.

Mujer
que no eres la de hoy
ni la de ayer
ni la de nunca
ni la de siempre

estás aquí

transformando tu nombre en mi mañana.

man-ray-tomorrow

Mañana de Man Ray

poeta inca

“Desearía estar sobrio

Para poder ver claramente

que la lluvia se ha ido.”(J.B)

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Para mis queridas amigas  y compañeras de estudio del recordado colegio secundario de mujeres “Angélica Palma Roma”

Mis aguas vuelven a encauzarse.

Pescando buñuelos en tardes de chelo

retornan en mi mente

los ficus de joven bosque

remembranzas juveniles, jocundas,

oriundas de abriles;

Pintados en campos de colores párvulo.

Mi jardín aun conserva

el simiente de primaveras

en verdes campos, vestigios aquellos.

El aire que sopla, me trae a la memoria aquellos años

de juventud que aun titila;

deposito de antaño que aun palpita,

en follaje de oro, robledal y brizna.

Siento en mis manos la nieve vieja y el terreno seco.

Se extraviaron palabras con el pasar de prisa.

Recuerdo bien, fue nuestro tiempo un aliado.

Si hubiéramos cruzado la orilla

el mar y sus olas no hubieran desandando el olvido

y la savia de los bosques…

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43… dos años

El país sangrante no sabe de paz.
Solo conoce el olor de miles de cuerpos
pudriéndose en los campos, en las calles
lo salado de unas mejillas empapadas de lágrimas
el deambular de los que buscan
el latir de corazones que esperan.

Dos años no son 330 días.
Son meses de injusticia
Semanas de quebranto
Quincenas de impunidad
Horas de dolor
Minutos interminables de lucha sin descanso
63 millones de segundos de ira
Millones de deudos, miles de desaparecidos,
almas gastadas de llorar.

Y millones de esperanzas de que regresarán
Nuestros 43,
y miles y miles y miles de ausentes más.

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(Poema leído en acto conmemorativo de los dos años de la trágica noche de Ayotzinapa. Foto de Jesús González Alcántara).

Es natural que Dios se comunique
con mi melancolía; que comparta
mi pan, mi techo aciago y que me ofrende,
de vez en cuando, un búho, una botella,
una hoja de menta, un libro viejo
escrito sobre un vidrio de colores.

Es natural que llegue sin anuncio,
definido y abierto como un árbol,
y que se instale cerca de la leña
desatada en crujidos ardorosos
sin dirigirme nunca la palabra,
alto y ritual, hermoso como un sable.

Suele irritarme su actitud, la espera
brillante de sus ojos, la implacable
actividad oculta de sus manos
quemadas por dos vírgulas de hierro.
Yo soy un hombre y Él lo sabe. Tengo
arrebatos de hombre, no de insecto,
ni dulzura animal para mis actos
manejados por turbia inteligencia.

Arrojo el vino. Tiro de la mesa
los mendrugos, las moscas, los papeles;
tenso mis antebrazos, crispo el nervio
más hondo, y con rudeza lo fustigo,
lo invito a que se mida con mi angustia
crecida en los confines de su obra.
No responde. Se ubica acomodando
su codo en la madera, y sin testigos,
pulseamos al igual que dos labriegos
en honesta y tristísima disputa.

 

Roberto Themis Speroni
poeta argentino

Sin título

“La poesía es un acto de protesta, por eso ha sido tan machacada por las inquisiciones, los comunismos y los fascismos. Más aún, la poesía de ser algo es exactamente un género desconocido”.

Fernando Arrabal

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“Yo creo y apuesto por la poesía […] el día que desaparezca la poesía, también lo hace la vida. La poesía es el oxígeno, es ese género que no se ve pero que es necesario para respirar”.

Jesús Losada

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“La poesía es un enigma no tanto porque revele aquello que está fuera del alcance de la gente, sino porque es un misterio cómo se gesta, es un misterio lo que se consigue, a veces no es lo que el poeta quiere. Es el misterio de la comunicación, es una serie de misterios, pero misterios humanos básicamente”.

Bruno Sáenz Andrade

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“La poesía es como si fuera una gran reserva. Está la reserva donde siguen existiendo ciertas especies de plantas y de animales, por ejemplo, y en la reserva de la poesía siguen existiendo los sentimientos. Cuando hay barbaridades, cuando hay guerra, cuando hay aniquilación, la poesía ayuda a la gente, procura consolarlos de lo inconsolable. Estoy segura de eso. Si a todo el mundo le llueve derecho, la poesía no sirve. El cariño por tu hija cuando vos vivís bien es uno. Pero el valor de tu amor por tu hija cuando hay una guerra cambia, y eso está en la poesía”.

Mirta Rosenberg

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“Hacerse preguntas, a veces, es más importante que contestarlas. Lo conclusivo no me llama mucho. Para llegar a conclusiones está el ensayo. La poesía es, sobre todo, indagación; si no, no sería una forma de conocimiento. Y lo es, aunque sus hallazgos siempre sean provisionales. Ocurre como en la vida, que hay que ir probando”.

Luis Muñiz

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“¿Y ahora sabes lo que descubro? Que conforme van desapareciendo mis poetas mayores busco entre los jóvenes maestros de los que aprender para mantenerme los ojos abiertos, y lo que antes me daba gente de más edad, ahora me lo da gente más joven, porque la poesía es un fluido donde uno recibe una herencia y la da a los demás, y si uno no se convierte en un viejo cascarrabias, pues aprende mucho de los jóvenes. ¿Sabes lo que pasa? Que quizá la novela tiene muchos lectores y la poesía tiene menos lectores, y eso crea ámbitos de complicidad e intimidad que enseguida provocan amistades”.

Luis García Montero

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“La poesía es la primera víctima y la primera que se levanta de entre los muertos para decir que vienen nuevos días […] la poesía es la esperanza de lo que no tiene esperanza, la posibilidad de lo que no tiene posibilidad, el amor de lo que carece de amor. ‘Es lo que te mantiene vivo cuando todo se derrumba a tu alrededor’”.

Raúl Zurita

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“La poesía es un objeto artificial, una torta de cumpleaños, espejo dentro de un espejo, o un patio de juegos dadá. La música está en todas partes. Cada pájaro canta, cada abejorro zumba, etc. La naturaleza entera pita y ulula. Vapores de retroalimentación de guitarra versus hojas de hierba. Posiblemente la música se origina desde la pasión, el canto, dice Lucrecio, la imitación sigue, sílabas, palabras, el lenguaje. ¿Por lo tanto la poesía siguió al sonido? ¿O fue al revés? ¿Y el misterio del timbre?

La música está allí simplemente, pero la poesía necesita ser creada. O necesita ser descubierta, como un “objeto encontrado”, y nombrado. La música es una enunciación natural. La poesía es como una instalación, una recopilación de objetos, no tiene ningún sentido, pero genera un campo de energía. La poesía vibra y la música ora. La poesía como libreto, la música como banda sonora.

No sé qué es la música. Un enigma, un código secreto. Y la poesía es magia, ¿elíptica vudú? Ensamblo palabras y no es nada, palabras simples solamente, y luego agrego otra, modifico el espaciado y de repente hay un campo magnético”.

Augusta Laar