Feeds:
Entradas
Comentarios

Se me acaba el aire…

Esta tarde de mayo
mis poros no alcanzan
a sacar de mis adentros la tristeza
mis ojos no encuentran
las llaves de los lagrimales
mi boca está seca.

Afuera, en las calles
la devastación es peor
y el calor lacera
cualquier esperanza.

Carcomido corazón
piel marchita
Tierra sin flores
paraíso vacío
abrumado de CO2.

Se me acaba el aire…

Mácrom

 

Anuncios

Leí hace poco en la revista Tiempo una carta
en que dos escritores jóvenes protestan
porque el premio de cuento
de la Universidad Veracruzana fue concedido
a Sergio Pitol, escritor veterano.

La protesta no es contra Pitol
(esos muchachos reconocen la calidad de sus libros)
sino contra el hecho
de que los escritores veteranos como él
se presenten a un premio que debe servir para que se conozcan
los escritores jóvenes. La carta
me dio de una vez por todas conciencia de que ya somos
los escritores veteranos. No importa
que yo sienta que aún no comienzo, que todavia me faltan
por aprender mil cosas del oficio. El hecho escueto
es que ha pasado el tiempo.
Como Tu Fu
(hace casi mil años) me pregunto
si mis amigos son ya espectros.
¿Cómo llegué hasta aqui, por cuál camino?
No acierto a responderme.

Épocas y desastres transcurrieron
desde la última vez que conversamos.
Hemos ido por todas partes sin encontrarnos.
Hace años
dejamos de escribirnos
(no sé por qué).
Pero leemos nuestros libros.
Y cuando escribo pienso
que de algún modo el diálogo prosigue.

Pasados muchos años nos hemos visto
apenas un minuto en el tumulto
de una celebración.
Sólo cruzamos
unas cuantas palabras afectuosas.

Éramos jóvenes cuando dejamos de vernos.
Pero esa noche de la celebración resultamos
amigos como entonces.

Aún está en pie el edificio incongruente,
por su modestia, en una zona de oficinas y tiendas.
Hoy el departamento de Pitol ya no existe. Es decir,
está vedado a nuestros pasos de entonces.

Entre e1 58 y el 60 mil veces
en él hablamos de Vallejo y del otro Vallejo.
Hicimos planes que jamás se cumplieron.
Publicamos revistas y colecciones efímeras.
Aprendimos que no se escribe en el vacío.
Somos el instrumento y la consecuencia
de lo que está pasando tras la ventana en la calle.

Otra lección:
dar importancia a la tarea, no al productor.
Nunca creernos “escritores”.
(Como trasfondo
siempre las carcajadas de Monsiváis y Luis Prieto).

Allí también, en ese departamento sin muebles casi,
Virginia Woolf, Henry James, E. M, Forster.
Y por supuesto Borges. Paz. Carpentier y Neruda.
Y dos entonces desconocidos en México:
Julio Cortázar y Juan Carlos Onetti.

Algo salió de aquellas tardes en apariencia perdidas.
Y, contra todo, somos lo que queríamos ser entonces.

José Emilio Pacheco

 

 

Yo no quiero hacer lo correcto
Pa’ esa mierda ya no tengo tiempo
No vas a escuchar un lamento,
Pa’ esa puta mierda ya no tengo tiempo
Antes de morir quiero el cielo
El ciento por ciento
Antes de morir quiero el cielo
El ciento por ciento, por cierto.

Amarna Miller

 

Resultado de imagen para Amarna Miller

Poema tomado de:
http://amarnamiller.tumblr.com/post/169501948745/yo-no-quiero-hacer-lo-correcto-pa-esa-mierda-ya

 La poesía es nuestra forma de interpretar la realidad, convivir con ella y manejarla, es un bálsamo, pero a la vez también construye realidades. Y es que tiene su faceta reivindicativa y de resistencia, es crítica, es un territorio que no admite tragarse las verdades oficiales, es reflexión también y toma de conciencia, además de búsqueda de la armonía y la belleza con mayúsculas. Para todo eso, que es lo intrínsecamente humano, sirve la poesía. No hay una manifestación más humana que la poesía, forma parte de nosotros mismos, de nuestra existencia, si queremos tener una existencia despierta.

Raquel Lanseros

————————————-

————————————-

Muchas veces me interesan las atmósferas también, me interesa todo eso que en su primera impresión no está hecho de palabras y en donde las palabras reflejan también físicamente esa condición, que las palabras puedan absorber esa necesidad de expresión que hay en la realidad; la expresión hambre de realidad me gusta porque yo siento que de alguna manera la poesía es un hambre de realidad

Luis Cortés Bargalló

————————————-

————————————-

Para escribir poesía o hay que ser muy inconsciente o tener mucho coraje porque en primera instancia la poesía es dialogar con uno mismo, y que eso tenga sentido en algún lugar es una locura, es pedir mucho en el mundo de hoy.

Lluis Solà

————————————-

————————————-

Para mucha gente esta primera sensación de elevación, de pureza, se produce con la poesía, que nos eleva por encima de la red trivial de circunstancias, que son nuestro pan de cada día y nuestra cárcel. Esa elevación es una experiencia humana básica, de la que la poesía es una de las principales herramientas. Por eso es, no solo necesaria, sino inmortal.

Adam Zagajewski

————————————-

————————————-

La poesía es un lenguaje especial que viene del tiempo eterno y viejo; es el mismo lenguaje del griego Safo, pero también de los chinos. Pero no es un regalo gratuito, se debe preparar para entender tu propia sensibilidad; y eso es una cosa que molesta, eso te ayuda a exponer tu sensibilidad; que hacerlo no es fácil, es una cosa del interior, que las mismas palabras son impropias para exponer esa sensibilidad […] La poesía no proviene de la sensibilidad urgente, sino del tiempo largo que está en búsqueda de la compasión, la amistad y la complicidad con los otros.

Dinu Flmand

————————————-

————————————-

La poesía es el centro del mandala, la espiral siempre presente, la esencia. Atraviesa todo.

Camila Urioste

————————————-

————————————-

 

 

Aquí seguimos

Origen: Aquí seguimos

Aquí seguimos

 

Ha pasado mucho tiempo

incontables lágrimas,

latidos, canciones, gritos

miles de puños en alto

millones de almas enlazadas.

Han pasado tres años

más de cien responsables

“responsables”

miles de huesos encontrados

[¿quiénes son…? ¿a quién llorarle?]

millones de páginas escritas

cientos de millones de mentiras, versiones

intentos por hacernos claudicar

por unos cuantos mezquinos, traidores, criminales.

Ellos, los pocos… los de siempre.

Pero acá estamos

también los de siempre

sumando cada día

sueños y afanes de presencia.

Somos 43 ilusiones

43 ganas de vivir

43 deseos de crecer, amar, soñar.

Somos 43 amantes,

43 flores en el campo,

43 semillas y frutos

Somos 43 vidas que renacerán

43 comienzos de lucha

43 futuros en vanguardia.

Y aquí seguimos, esperándolos,

a los estudiantes de Ayotzinapa

a los miles de desaparecidos

luchando por su regreso

por la justicia, por la memoria,

con la certeza que volverán.

Somos millones…

con el corazón henchido de amor

y el 43 tatuado en la Patria…

 

Soñé con tu sombra

Soñé con tu sombra
que iba delante de mí
rotunda y sin parar
abriéndose paso
entre los destellos neón.

Soñé con tu sombra
tus movimientos tenues
pero telúricos y sincopados
a la vista abrasadores
cual aleteo de mariposa.

Soñé con tu sombra
omnipresente, ruidosa
inundaba los sentidos
y creaba en mis huesos
los deseos más anodinos.

Soñé con tu sombra
en medio del parque
en que cayó la noche

y apagaron las luces
y te fuiste, veleidosa
de mi mundo clandestino.

Mácrom

sin-tituo

Mañana

Mujer
de muchas dimensiones
y miradas
de versos, flores
rocío corriendo por la piel
encrucijadas
savia cósmica
espinas entramadas.

Mujer
de silencios
hojas sueltas
terremotos, eclipses
mascaradas
cenit lunar
campo volcánico
mar y hiel azucarada.

Mujer
albina y áurea
llena de miel
oscuridad
total veneno
cántaro de sangre
opio y religión
salvaguarda.

Mujer
que no eres la de hoy
ni la de ayer
ni la de nunca
ni la de siempre

estás aquí

transformando tu nombre en mi mañana.

man-ray-tomorrow

Mañana de Man Ray