Letras Mías

Rastro de Tiza

Todos morimos, sin falta, cada día,
de a poco o súbitamente, nos extinguimos
pero en fracciones de segundo o antes, si apremia,
resucitamos… ¿a qué hora mueres tú?

Sin embargo, hay quienes no regresan
almas desprendidas de sus cuerpos
ya sea por el tiempo, por mala salud,
hay quienes no regresan por un instante de mala suerte
otros, infames, renuncian a su derecho a la vida.

Pero los hay también dolosos, los despedidos
los que dejan un rastro de sangre
o si acaso una silueta de tiza;
que cada día se multiplican
como una moda morbosa, sin pudor.

¿A dónde van las almas de los desprendidos a la fuerza?
¿Dejan memoria o solo son trozos de olvido,
carroña del sistema, fruto podrido de esta tierra?

Pienso en el perito con su lápiz de arcilla
y no dejo de preguntarme:
¿Llevará algún registro?
¿Impondrá récord?
¿Sentirá orgullo o asco de llegar a los cien?
¿A los mil le darán un premio?

No sé si algún día, amigo pintor de asfalto,
me harás los honores o a mis seres queridos.
Disculparás que no te quiera ver,
en tus horas laborales, cerca mío
o de algún familiar o amigo;
disculparás el exceso de trabajo
en el te hemos metido.

Quizá estés conforme con esta sociedad
o al menos agradecido
de que día a día se requiera más tu tiza
y tu pulso diestro sobre el piso.
Quizá tienes uno de los peores trabajos del mundo
pero alguien tiene que hacerlo:
Dibujar la muerte.

Quizá deberíamos todos adoptar tu papel
coger tizas de las escuelas, de las fábricas u oficinas
o pedazos de carbón o ladrillo
y emprender la tarea, tu tarea
que aún no has visto;
quizá deberíamos todos
dibujar una gran silueta
de 1,972,550 kilómetros cuadrados
en forma de zapatilla
y aceptar que no vivimos…

Mácrom

 

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