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Archive for 27 noviembre 2013

Fuimos…

Fuimos
lo que quedó de la tempestad.

Todavía en la tierra
se escucha nuestro lamento,
como el eco de una gaviota
en una playa.

Ese mismo sonido
que desgarró
nuestros huesos.

Después de muertos
nadie nos podrá quitar
la arena que enterramos
en nuestras uñas.

Nos acostarán apuntando
al sol.
Alguien dirá una oración
por nosotros.

¿Quién guardará nuestro amuleto
por siglos?

Christhian García Mirafuentes, poeta mexicano
Tomado de la Revista Este País

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Como una catarina

El amor es como una catarina
caminando sobre una penca de sábila
pequeña, frágil, apenas perceptible
en un camino flanqueado por espinas.

Puede volar al menor suspiro
sorprendiéndonos con sus alas
o caminar por nuestra mano
con su suave caricia.

Podemos verla desde lejos
aplastarla con el menor movimiento
tomarla suavemente con los dedos
espantarla o ponerla en nuestro pecho.

La sábila no es más que la vereda
espinada, sí, pero que puede conducir
a un corazón, a la muerte o al infinito
a nuestra vaquita de San Antonio.

El amor es como una catarina que camina…

Mácrom

Fotografía: Gaby Galván

Fotografía: Gaby Galván
http://www.gabygalvanfotografia.com/

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Declaración a nadie

En esta noche he pensado en declarar mi amor a una mujer fea, con ojos bizcos y sonrisa torcida; sin talento, alejada de la trova y la poesía, de cabello seboso y cuello antiestético y unos hombros que parecen rodillas, y un alma que no brilla ni de día.

Que no es mi contacto en redes sociales ni hemos compartido momentos musicales; una mujer que no habita en mis sueños, por la cual no fluyen mis deseos.

He de declarar mi amor a una cruel dama carente de una historia fascinante, poseedora de un movimiento corporal insulso y una plática aburrida y desgastada.

Pero no será esta noche, quizá sea mañana, que vierta en ella mi alabanza, en esa mujer de horrible nombre y andar sin chiste que, pensándolo bien… ni si quiera existe.

Mácrom

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11

Morir once veces de madrugada
es ganar una batalla contra la ciencia
resucitar y gozar de vida plena
en la número doce, que es eterna.

Mácrom

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Amor, que no existes más
desvanecido por el alba
difuminado por el Photoshop
imperceptible para el alma.

No existes y resulta innecesario
conocer el nombre de tu asesino
si fue diestra o siniestra la mano
que te borró del camino
aniquilando tu recuerdo
sepultando tu nombre
en almohadas desechadas
en carpetas suprimidas
permitiéndole al cerebro
la libertad del olvido.

Amor, que no existes más
ajado por el tiempo
ahogado en alcohol
en los burdeles perdido.

Quién hubiera dicho
que a tu fuego eterno
le bastase una gota
de buena razón y mejor juicio
de libros sin poesía
periódicos de nota roja
talk shows mezquinos
para apagarse al instante
sin cenizas ni recuerdos
ni quejidos lacerantes.

Amor, que no existes más
en citas ni instantáneas
en canciones o autores
en lugares o charlas.

Amor, que no existes más
llévame al río de la nada
y permíteme la dicha
de dejar de existir junto contigo.

Mácrom

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Manchas

He sido muchas manchas
de todo tipo, para mí y los míos
gotas de café sobre el pavimento
una imborrable y negativa en algún pasado
de esos que ellas quisieran olvidar.

¿Qué soy hoy?
me pregunta mi Hermann Rorschach interno
estúpido, como si quisiera saber
y juego con las respuestas
para confundirme y confundirlo
y hacerlo enloquecer
todavía más.

Veo y soy
Un elefante mutante con dos trompas
Dos corazones uniéndose a la fuerza. Ambos sangran
El Hombre Topo de los 4 Fantásticos
Pájaros al vuelo
Un hermoso precipicio a la muerte-libertad
Una bragueta a medio abrir
Una mujer pensando en un corazón roto, viéndose al espejo
Un carrusel
Un homínido con una gran nariz incandescente
Una mariposa, apunto de devorar a un gato
Una puerta y en su dintel dos hombres dibujados
Dos simios, estúpidamente vestidos de Santa Clos
Un muñeco de nieve en la penumbra
Priistas aprobando reformas estructurales
                                                                                 …Un Árbol Hueco

¿En verdad nadie va a encerrarme
en la mazmorra más profunda, aislada y oscura
del manicomio?

Mácrom

Dibujo4

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Amantes

No hay en esta Tierra ensangrentada
peores seres que los amantes
tan campechanos
tan orondos
lejanos del suelo y las tormentas
distanciados del dolor
al menos por unos segundos
seguros de sí.

Los amantes ofenden a la sociedad
con sus pasos lentos y sus dedos entrecruzados
con sus secretos y sus reuniones
habría que eliminarlos a todos
de un plumazo
por decreto
que una tarde, sin más
no sean ya.

Y los hay de todo tipo
todos detestables
infames… y flamables
necios como canción de Silvio
húmedos como un espacio breve
misteriosos e imposibles
como rosas marinas
callados, ausentes.

¿Quién se creen para ir por ahí?
Los amantes son eternos irrespetuosos del reloj
de todas las dimensiones;
poco les importa la de ocho
los estados de la materia
si no hay pan ni vino
transgresores
malditos imposibles.

Y sin embargo
cada vez que desde mi ventana los veo pasear
cierro los ojos
y le ordeno al mundo seguir.

Los amantes hacen girar el mundo.

Mácrom

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