Uno va construyendo ausencia con el tiempo
paso a paso, a cada día
se va marchando molécula a molécula
hasta, de pronto, no ser más.
Uno se va difuminando,
a veces, incluso, en el recuerdo
a veces, peor aún,
en esta vida.
Cualidad indivisible de nuestra existencia
lo que nos marca, lo que nos inicia
en la aventura del no-ser
en el rumbo de lo cierto
en el aquí, en el ahora
donde todo deja de ser un misterio
para volverse tangible, palpable
puro, concreto.
Dichosos aquellos que tienen el tiempo o el poder
de construir una ausencia sólida
un vacío notable
una melancólica humedad
y la enmarcan en el amor
de una o miles de almas
los llamados dolientes
que algún día también serán ausencia.
Extraña realidad que cobras significado,
logras hacer inteligibles tantas emociones
tantos sucesos “sin sentido”
en el segundo en el que por fin,
un ser humano
de construir su ausencia ha terminado.
Un cuerpo convulsiona frente a mí, con espasmos que enchinan la piel su sonrisa se torna en mueca de dolor y reaparece las manos y los pies se le retuercen de manera salvaje en este laberinto de sinsentidos, en esta noche de encuentros soñados.
Mas triste es mi pesar, al no recordar mis sueños ¿y si en ellos no está muriendo? ¿y si en ellos se trata de un orgasmo? ¿que tal si en sueños nos amamos? Pero no, solo tengo una realidad lacerante una simple y mundanal locura. La nada… donde ni siquiera soy capaz de recordar mis sueños.
***
“Ven conmigo”, parece que musita esta noche en que su cuerpo fallece. Nunca iremos juntos a la isla de la felicidad Ni en sueños ni acá ¡Caramba! Y la vida es tan corta y la muerte siempre presente tan constante. Ella muere en su lecho a mil millas de mi aposento de paredes rojas y símbolos en desuso de ojos que me ven mientras me sumerjo en un estado pasmoso lastimero… donde ni siquiera soy capaz de recordar mis sueños.
***
La luna me pregunta, en su cuarto creciente, porqué mi loco afán de verla muerta hacia dónde dirigiré mis escopetas el motivo de mi conducta tan mortífera pero disfrazada de amor instinto asesino con piel de oveja. Y yo le respondo con un gesto adusto y un gruñido de animal mientras me acurruco bajo una sábana de nubes lugar donde construyo mi propio cementerio con un rinconcito de infierno donde ni siquiera soy capaz de recordar mis sueños.
***
Despierto y sé que no ha fenecido ocurrió solo en mis pensamientos de zombi en las hojas amarillentas de mis recuerdos cinematográficos en los dedos de estas manos heladas sucias agrietadas. Ella vive y yo desaparezco intentando pensar en voz alta para así, quizás, mudar a lo concreto que no será, mientras habite en el silencio en los miedos y las viejas muletillas fruto de mi muerte cotidiana de este desmembramiento diario duro trajín de escribir con jirones de mi piel. Y me marcho al sitio de las cosas rotas donde ni siquiera soy capaz de recordar…
Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.
Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
-en mi vida-
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.
Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.
Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.
Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.
Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.
Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.
Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.
Su alma está encapsulada
presa entre paredes, bajo su dermis.
Sus cabellos ensortijados
sus ojos sin brillo.
Ha encontrado en él una respuesta
un alimento exiguo
un sostén de papel.
En la noche baila creyendo que vive
sin saber que muere cada día
y se hunde más y más
en el infierno, en las penumbras.
Pero hoy cree en él, y se entrega
con su alma encapsulada
el corazón apenas latiendo
manos abiertas, como alas,
el cuerpo expuesto…
Mácrom
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