Feeds:
Entradas
Comentarios

“La poesía es un acto de protesta, por eso ha sido tan machacada por las inquisiciones, los comunismos y los fascismos. Más aún, la poesía de ser algo es exactamente un género desconocido”.

Fernando Arrabal

_______________________________
_______________________________

“Yo creo y apuesto por la poesía […] el día que desaparezca la poesía, también lo hace la vida. La poesía es el oxígeno, es ese género que no se ve pero que es necesario para respirar”.

Jesús Losada

_______________________________
_______________________________

“La poesía es un enigma no tanto porque revele aquello que está fuera del alcance de la gente, sino porque es un misterio cómo se gesta, es un misterio lo que se consigue, a veces no es lo que el poeta quiere. Es el misterio de la comunicación, es una serie de misterios, pero misterios humanos básicamente”.

Bruno Sáenz Andrade

_______________________________
_______________________________

“La poesía es como si fuera una gran reserva. Está la reserva donde siguen existiendo ciertas especies de plantas y de animales, por ejemplo, y en la reserva de la poesía siguen existiendo los sentimientos. Cuando hay barbaridades, cuando hay guerra, cuando hay aniquilación, la poesía ayuda a la gente, procura consolarlos de lo inconsolable. Estoy segura de eso. Si a todo el mundo le llueve derecho, la poesía no sirve. El cariño por tu hija cuando vos vivís bien es uno. Pero el valor de tu amor por tu hija cuando hay una guerra cambia, y eso está en la poesía”.

Mirta Rosenberg

_______________________________
_______________________________

“Hacerse preguntas, a veces, es más importante que contestarlas. Lo conclusivo no me llama mucho. Para llegar a conclusiones está el ensayo. La poesía es, sobre todo, indagación; si no, no sería una forma de conocimiento. Y lo es, aunque sus hallazgos siempre sean provisionales. Ocurre como en la vida, que hay que ir probando”.

Luis Muñiz

_______________________________
_______________________________

“¿Y ahora sabes lo que descubro? Que conforme van desapareciendo mis poetas mayores busco entre los jóvenes maestros de los que aprender para mantenerme los ojos abiertos, y lo que antes me daba gente de más edad, ahora me lo da gente más joven, porque la poesía es un fluido donde uno recibe una herencia y la da a los demás, y si uno no se convierte en un viejo cascarrabias, pues aprende mucho de los jóvenes. ¿Sabes lo que pasa? Que quizá la novela tiene muchos lectores y la poesía tiene menos lectores, y eso crea ámbitos de complicidad e intimidad que enseguida provocan amistades”.

Luis García Montero

_______________________________
_______________________________

“La poesía es la primera víctima y la primera que se levanta de entre los muertos para decir que vienen nuevos días […] la poesía es la esperanza de lo que no tiene esperanza, la posibilidad de lo que no tiene posibilidad, el amor de lo que carece de amor. ‘Es lo que te mantiene vivo cuando todo se derrumba a tu alrededor’”.

Raúl Zurita

_______________________________
_______________________________

“La poesía es un objeto artificial, una torta de cumpleaños, espejo dentro de un espejo, o un patio de juegos dadá. La música está en todas partes. Cada pájaro canta, cada abejorro zumba, etc. La naturaleza entera pita y ulula. Vapores de retroalimentación de guitarra versus hojas de hierba. Posiblemente la música se origina desde la pasión, el canto, dice Lucrecio, la imitación sigue, sílabas, palabras, el lenguaje. ¿Por lo tanto la poesía siguió al sonido? ¿O fue al revés? ¿Y el misterio del timbre?

La música está allí simplemente, pero la poesía necesita ser creada. O necesita ser descubierta, como un “objeto encontrado”, y nombrado. La música es una enunciación natural. La poesía es como una instalación, una recopilación de objetos, no tiene ningún sentido, pero genera un campo de energía. La poesía vibra y la música ora. La poesía como libreto, la música como banda sonora.

No sé qué es la música. Un enigma, un código secreto. Y la poesía es magia, ¿elíptica vudú? Ensamblo palabras y no es nada, palabras simples solamente, y luego agrego otra, modifico el espaciado y de repente hay un campo magnético”.

Augusta Laar

 

Anuncios

Mentía

Ella mentía
cuando decía buenos días
cuando bailaba con los ojos cerrados
mientras cantaba o reía
mentía.

Una tarde
frente al espejo, le pareció que sufría;
una noche
soñó vino y placer mientras dormía:
Mentía.

Y así pasó los años
buscando amor entre los callejones de su mente
hallando fantasmas de lo que nunca fue
y quejándose, y exigiendo, y quebrándose
por los golpes de las hojas sobre su rostro
por los cortes en la piel que le hacía el viento
por el corazón… que nunca se atrevió a entregar.

Pero mentía
no al viento, no a las hojas, no a los otros.

Mentía, pero no al sol
ni a la luna ni al creciente humo de la tarde

Se mentía a sí misma…

Un día murió
llorando quedo
al descubrir que su dolor
su soledad
sus miedos
y su propia vida
eran tan solo
una más de sus mentiras.

Mácrom

 

 

Verde

Vuelas
despacio
con tu estela de humo verde
y un aleteo errático,
sin melodía.

Te vas de mi lado
danzando
como Ave Fenix
que busca desesperadamente
un nido donde reposar,
ignorando mis brazos, 
mi sien.

Mis manos frías
se levantan hacia ti.
Mas solo logro retener
el humo
verde
de tu paso por aquí.

Princesa de doble alcurnia
de cantos sin voz
y sueños ligeros
quién fuera humo verde
para ir siempre
siguiendo el rastro de tu vuelo.

image

Del Color de la Tierra

Quince años
de que la verdad irrumpió  nuestras asfálticas calles
poderosa como grito milenario
fuerte  como el olor de la sangre
transparente como sus almas
fugaz, como la eternidad misma.

Y ahí anduvimos de marcha
desde tierras xochimilcas
hasta Tenochtitlan
acompañando el ruidoso andar
de siglos de explotación y muerte
de siglos de lucha y esperanza.

Los vimos de cerca
tanto, que dolían las entrañas
porque de pronto nos cayó
el peso de la historia sobre nuestras espaldas.
Su ensordecedora voz
retumbó en nuestros corazones
pocos, lamentablemente
muchos, quizá, para los que aún los recuerdan.

Compartimos un segundo de su historia
junto con esos extranjeros de un solo nombre
al lado de vítores y performances.

Algunos
llegamos por la juventud
por la curiosidad, por la empatía
y por las primeras andanzas
en la senda de tinta.

Pero también…
fuimos por el interés de conocerlos
estrechar sus manos
conocer su libertad
su pensamiento y dignidad
y decir “estoy contigo”.

Contigo
hermano de pies descalzos
compañera de manos laceradas
la de los refajos multicolores
el de manta y cuero al cinto
los pequeños, con sus rifles de palo
los grandes, con voz de montaña
pájaros rebeldes
selva indómita
pasamontañas.

Quince años han pasado
de que la ciudad más grande
cobijo a los nacientes caracoles
(que hoy, arrojamos
al baúl de “lo menos importante”).

Pero a muchos
los algunos
los pocos
los ningunos
nadie podrá borrarnos
aquellos días
en que nuestros ojo se inundaron
con el color de la tierra.

Mácrom

Silencio

Desfilan los muertos
a través de la ventana
sus ojos vacíos
reflejan la nada
quién
cuándo
cuál reino es este
que se cubre de oscuridad
desdicha y llanto.

Como una parvada de cuervos
los corazones puros se marchan
en desbandada
dejando tras de sí
hierros retorcidos
y el fuego frío
de la desesperanza.

Nadie mira la ecatombe
solo hay olor a muerte
y un profundo dolor
sumido en el silencio…

Mácrom

c3a1rbol-de-los-cuervos

Los números de 2015

Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2015 de este blog.

Aquí hay un extracto:

Un teleférico de San Francisco puede contener 60 personas. Este blog fue visto por 790 veces en 2015. Si el blog fue un teleférico, se necesitarían alrededor de 13 viajes para llevar tantas personas.

Haz click para ver el reporte completo.

Te he visto

Te he visto
con tus alas de mariposa,
revoloteando
por los campos floridos
siempre sonriente
con una canción en los labios
y el corazón
dispuesto.

Te he visto
brillando incólume
en las noches más oscuras
estrella impalpable
que bañas de luz
la Tierra en que habito
y las noches
despejas de llanto.

Te he visto
reflejo retorcido
en el espejo roto
zocado
por gotas de rocío
sudor
y vapor
de aliento femenino.

Te he visto
silueta postrera
mientras cierro los ojos
intentando dormir
soñando
con tus labios de coral
que se mofan
de mi insomnio.

Te he visto
y no veo nada más
por donde camino
vuelo, pienso,
quimereo
y creo,
que la ilusión falaz
de haberte visto.

 

Mácrom

 

Dark Alley, por Tim Samoff