Soñé con tu sombra

Soñé con tu sombra
que iba delante de mí
rotunda y sin parar
abriéndose paso
entre los destellos neón.

Soñé con tu sombra
tus movimientos tenues
pero telúricos y sincopados
a la vista abrasadores
cual aleteo de mariposa.

Soñé con tu sombra
omnipresente, ruidosa
inundaba los sentidos
y creaba en mis huesos
los deseos más anodinos.

Soñé con tu sombra
en medio del parque
en que cayó la noche

y apagaron las luces
y te fuiste, veleidosa
de mi mundo clandestino.

Mácrom

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Mañana

Mujer
de muchas dimensiones
y miradas
de versos, flores
rocío corriendo por la piel
encrucijadas
savia cósmica
espinas entramadas.

Mujer
de silencios
hojas sueltas
terremotos, eclipses
mascaradas
cenit lunar
campo volcánico
mar y hiel azucarada.

Mujer
albina y áurea
llena de miel
oscuridad
total veneno
cántaro de sangre
opio y religión
salvaguarda.

Mujer
que no eres la de hoy
ni la de ayer
ni la de nunca
ni la de siempre

estás aquí

transformando tu nombre en mi mañana.

Mañana de Man Ray

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Mis aguas vuelven a encauzarse.

poeta inca

“Desearía estar sobrio

Para poder ver claramente

que la lluvia se ha ido.”(J.B)

Para mis queridas amigas  y compañeras de estudio del recordado colegio secundario de mujeres “Angélica Palma Roma”

Mis aguas vuelven a encauzarse.

Pescando buñuelos en tardes de chelo

retornan en mi mente

los ficus de joven bosque

remembranzas juveniles, jocundas,

oriundas de abriles;

Pintados en campos de colores párvulo.

Mi jardín aun conserva

el simiente de primaveras

en verdes campos, vestigios aquellos.

El aire que sopla, me trae a la memoria aquellos años

de juventud que aun titila;

deposito de antaño que aun palpita,

en follaje de oro, robledal y brizna.

Siento en mis manos la nieve vieja y el terreno seco.

Se extraviaron palabras con el pasar de prisa.

Recuerdo bien, fue nuestro tiempo un aliado.

Si hubiéramos cruzado la orilla

el mar y sus olas no hubieran desandando el olvido

y la savia de los bosques…

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43… dos años

El país sangrante no sabe de paz.
Solo conoce el olor de miles de cuerpos
pudriéndose en los campos, en las calles
lo salado de unas mejillas empapadas de lágrimas
el deambular de los que buscan
el latir de corazones que esperan.

Dos años no son 330 días.
Son meses de injusticia
Semanas de quebranto
Quincenas de impunidad
Horas de dolor
Minutos interminables de lucha sin descanso
63 millones de segundos de ira
Millones de deudos, miles de desaparecidos,
almas gastadas de llorar.

Y millones de esperanzas de que regresarán
Nuestros 43,
y miles y miles y miles de ausentes más.

(Poema leído en acto conmemorativo de los dos años de la trágica noche de Ayotzinapa. Foto de Jesús González Alcántara).

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Mentía

Ella mentía
cuando decía buenos días
cuando bailaba con los ojos cerrados
mientras cantaba o reía
mentía.

Una tarde
frente al espejo, le pareció que sufría;
una noche
soñó vino y placer mientras dormía:
Mentía.

Y así pasó los años
buscando amor entre los callejones de su mente
hallando fantasmas de lo que nunca fue
y quejándose, y exigiendo, y quebrándose
por los golpes de las hojas sobre su rostro
por los cortes en la piel que le hacía el viento
por el corazón… que nunca se atrevió a entregar.

Pero mentía
no al viento, no a las hojas, no a los otros.

Mentía, pero no al sol
ni a la luna ni al creciente humo de la tarde

Se mentía a sí misma…

Un día murió
llorando quedo
al descubrir que su dolor
su soledad
sus miedos
y su propia vida
eran tan solo
una más de sus mentiras.

Mácrom

 

 

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Verde

Vuelas
despacio
con tu estela de humo verde
y un aleteo errático,
sin melodía.

Te vas de mi lado
danzando
como Ave Fenix
que busca desesperadamente
un nido donde reposar,
ignorando mis brazos, 
mi sien.

Mis manos frías
se levantan hacia ti.
Mas solo logro retener
el humo
verde
de tu paso por aquí.

Princesa de doble alcurnia
de cantos sin voz
y sueños ligeros
quién fuera humo verde
para ir siempre
siguiendo el rastro de tu vuelo.

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Del Color de la Tierra

Quince años
de que la verdad irrumpió  nuestras asfálticas calles
poderosa como grito milenario
fuerte  como el olor de la sangre
transparente como sus almas
fugaz, como la eternidad misma.

Y ahí anduvimos de marcha
desde tierras xochimilcas
hasta Tenochtitlan
acompañando el ruidoso andar
de siglos de explotación y muerte
de siglos de lucha y esperanza.

Los vimos de cerca
tanto, que dolían las entrañas
porque de pronto nos cayó
el peso de la historia sobre nuestras espaldas.
Su ensordecedora voz
retumbó en nuestros corazones
pocos, lamentablemente
muchos, quizá, para los que aún los recuerdan.

Compartimos un segundo de su historia
junto con esos extranjeros de un solo nombre
al lado de vítores y performances.

Algunos
llegamos por la juventud
por la curiosidad, por la empatía
y por las primeras andanzas
en la senda de tinta.

Pero también…
fuimos por el interés de conocerlos
estrechar sus manos
conocer su libertad
su pensamiento y dignidad
y decir “estoy contigo”.

Contigo
hermano de pies descalzos
compañera de manos laceradas
la de los refajos multicolores
el de manta y cuero al cinto
los pequeños, con sus rifles de palo
los grandes, con voz de montaña
pájaros rebeldes
selva indómita
pasamontañas.

Quince años han pasado
de que la ciudad más grande
cobijo a los nacientes caracoles
(que hoy, arrojamos
al baúl de “lo menos importante”).

Pero a muchos
los algunos
los pocos
los ningunos
nadie podrá borrarnos
aquellos días
en que nuestros ojo se inundaron
con el color de la tierra.

Mácrom

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